La joven tigresa camina lenta y vigorosamente. Su andar inspira majestuosidad y respeto. La tigresa tiene una cosa clara: para sobrevivir hay que ser fuerte. Y la herida en su ojo derecho lo demuestra.
A mí me han herido, pero en el corazón. Pero como la tigresa, avanzo por mi camino, sigilosamente, porque el camino es mío y de nadie más. Y si me defiendo, me defenderé con garras y dientes, como una buena tigresa. Mi territorio es mi bienestar, y lo voy a cuidar cueste lo que cueste. Ahora ya no soy una más. Ahora soy la dueña de mi territorio. Tras mis pasos se levanta el polvo de mi pasado. Camino hacia mi futuro.
La nena feia saltets mentre les escales mecàniques feien el seu camí cap a baix. L'avi li va fer un toc al muscle, "nina, estigues quieta". Va obeir, i en arribar al final del trajecte va seguir l'avi davant la línia groga per a esperar el metro. Li agradava xafar la línia groga i que l'avi la renyara. Sentia l'excitació de desafiar les normes, encara que fos una vegada cada cert temps. Una senyora se'ls va acostar per a preguntar-los si estava en l'andana correcta per tal d'agafar el metro cap a Safranar. L'avi, educadament, li explicà per on havia d'anar al seu metro corresponent, i llavors el rostre de la dona passà a mostrar enuig. "Oiga, ¿un poco de educación, no? Hábleme en castellano, que yo así no le entiendo." La xiqueta va obrir la boca, sorpresa, en veure que una desconeguda li havia parlat malament al seu iaio estimat. L'avi, molest però tranquil, li va dir que busqués l'ajuda d'altra persona. La senyora va girar cua i es va allunyar, maleïnt en veu baixa.
"Iaio, quina dona més malvada!"
L'avi va somriure i li va dir:
"No és malvada, és ignorant. Si m'hagués parlat amb educació, l'hauria ajudat. Mai deixes que et tracten d'eixa manera, que ningún desconegut té el dret a fer-ho."
La nena es va quedar mirant la paret de l'altra banda de les vies, pensativa. Al poble tots li parlaven en valencià, i no entenia per què a una ciutat que es deia València no parlaven eixa llengua. Moltes vegades li ho havia explicat l'avi, però no ho acabava d'entendre.
"Doncs a mi no m'agrada el castellà."
A la paret hi havia un cartell que posava "Àngel Guimerà". Mirà els accents, i recordà que en castellà s'escrivien en l'altra direcció. I llavors imaginà que el valencià era com el vent, que movia els accents en sentit contrari a l'establert, com si es rebel·lara. I va somriure, perquè li agradava que el valencià fos així.
Tu seràs la paraula viva, la paraula viva i amarga.
Dear You:
I hope you're doing well. Or maybe not. I don't know what's going on in my mind lately. I've been stopping every once in a while, looking at nothing, and thinking. I've been thinking so much. Mostly about you. Mostly about you and me.
I was in that park the other day. I remembered our second kiss. How you lifted me in the air. You were smiling like a mad man. And both of us felt like we were on a ride. Fast, faster than ever. Almost flying. And you made me yours. We could not stop. Our spirits were rushing hand in hand.
And you know what hurts the most? Realizing that it was wrong. Not what we did, but how we did it. I want to blame God, Fate, Destiny. But none of them will get me back to those moments.
In case you want to know, I'm pretty fine, actually. I remember our great times and it makes me smile. Yes, it hurts, but it's inevitable. I would not stop remembering those moments for the world.
But, hey, we have to go on, don't we?
Maybe you've written me a letter like this in your mind. A letter I'll never read. It would be good.
Anyway, just... don't forget me. However, something tells me you won't be able to do it. Me neither.
Cheers,
Elizabeth Dashwood.
We've walked both sides of every street Through all kinds of windy weather But that was never our defeat As long as we could walk together.
Elizabeth mira el vapor que sale de su taza de té. Desde pequeña tiene la costumbre de quedarse mirándolo, ya sea vapor o humo. Esas formas suaves y extrañas que suben tranquilas. Mira hacia la ventana. Día gris ahí fuera. Bonito, joder, bonito. Ya empieza a subir la adrenalina. Se sienta en el suelo, sus largas piernas cruzadas. Se estira la camiseta de Black Sabbath. Aparta su pelo negro detrás de la oreja. Se muerde una uña de esmalte negro desgastado. Coge un papel y un bolígrafo y empieza.
" Estoy segura de que cuando termine de escribir esto lo voy a leer y voy a pensar que estoy como una puta cabra, y todos lo vais a pensar, pero me la sopla, porque necesito escribir, porque si no escribo muero, porque en papel soy más coherente, porque si me pongo a hablar, ahí sí, ahí sí que no vais a entender una mierda. Estoy hasta los ovarios. Me cabreo, mucho. Me cabrea todo esto. La puta gente que es como tu. no voy ni a describirte, qué cojones, para qué, con decir que eres mierda ya lo resumo todo. Y lo gracioso es que si pienso eso de ti me siento mal conmigo misma, pero a la vez bien, y mi cabeza está a punto de explotar por tu puta culpa. Y es que tengo tantas cosas que decirle a cierta gente, decirle no, GRITARLE, que ya está bien, joder, que aquí no vale solo decir "pues yo le echo cojones a la vida", aquí hay que ECHÁRSELOS, y no hay manera, no lo veis joder, estáis cegados por vosotros mismos, y así jodéis a los demás, pues QUÉ COÑO, que os den, allá vosotros con vuestras pajas mentales, yo al menos afronto las mías y las intento solucionar. ¿Y porqué me como la cabeza por esa gente? PUES PORQUE ME DEBEN ESOS BUENOS MOMENTOS QUE NO ME HAN DADO. ME LO DEBEN. Ahora parezco yo la puta egocéntrica, pero ¿quién no lo es? Vuestro problema es que sois tan egocéntricos que eso no os deja avanzar. Pero bueno, eso ya lo veréis vosotros mismos."
Respira hondo. La adrenalina baja. Saca un cigarrillo, se lo enciende. Humo que sube. Color naranja brillante. Con el mechero quema la hoja que acaba de escribir. La tira al cubo de metal. Llama amarilla. Cenizas. "¿De qué coño me va a servir gritar si no escuchan? Nadie escucha. Escucho yo. Y a mí misma no me hace falta gritarme. Has he lost his mind? Can he see or is he blind?
Abre los ojos y se encuentra a ella misma en una playa. El
cielo está gris. Le gustan las playas lluviosas, pero esa no. Esa le produce
una sensación extraña. Como de espesor a su alrededor. Extraño. Hace frío, y la
arena se pega a su piel. Sal en su lengua. Mira a un lado y a otro, aturdida. En
el suelo hay una caja, de un color negro brillante, con un corazón rojo
dibujado en la tapa. Con dificultad se arrodilla y la coje entre sus manos. Sal
entre sus dedos. Su estómago se comprime, como si se escondiese de lo que sea
que hay ahí. Cada movimiento que la joven hace le provoca una especie de
pinchazos en los músculos, como si algo intentara evitar que abra la caja. Pero
ella es terca, y lo hace. Sus ojos mueren por un momento. El vértigo se apodera
de sus entrañas. Las olas grises se embravecen. Viles, esperan con ansia las lágrimas
de su debilidad. Pero no la conocen tan
bien como creen. Ella cierra la caja. Se levanta, temblando, con ojos apagados.
Silenciosa. Sal en sus labios, que aparta con el dorso de su mano. Las olas se
retiran al percibir su furia. La joven emprende su camino, alejándose de la
caja. Su vestido blanco se ha teñido de un rojo que hace que su figura, que
avanza lentamente, se vea majestuosa.
En la caja vió su
corazón. Su corazón herido, desgastado. Su corazón con quemazones de cigarrillo
y moratones. Y vió al asesino de sus esperanzas. Al asesino de su inocencia. Al
mentiroso, al canalla, al cobarde. Y quiso adentrarse en esa visión, y hacerle
daño, devolverle cada golpe a su ilusión. Pero la joven no lo hizo. Porque el
mal ya estaba hecho. Porque la vida se lo hará pagar. Y espera que le de
fuerte, la vida.
Next night Sam appeared in the bar, sat where he was the night before, odered a glass of gin, and waited. After two hours, there was no sign from Maggie. The barman came closer to him, and said:
-Well done, dude. That's for you.
He gave Sam a letter. It was from Maggie. Sam, surprised and confused, broke the packet and started reading it.
"Dear stranger gin boy:
If you're reading this, it's because you've passed the test. I mean, you've waited long enough to know more about me. Normally people forget about me, or are not interested in my story. I don't care. But if you've stayed there, you deserve to know a little bit about me.
I like lazy Sundays. I like suicidal poets. I love The Doors. I don't like the smell of tobacco smoke. I've tasted revenge, and it's so sweet. I've been kicked in the ass many times, not literally. There are few people I like. I've given everything, and received nothing but darkness. I like felines. I want to live in Scotland someday. Sarcasm should be my second name. I'm such a stubborn bitch. I can be nice or terribly rude, it depends on the person I'm dealing with. People say I'm crazy, but I like it that way.
If after all this shit you still want to know me, I'll be tomorrow in the bar. Say "yes" or "no" to the barman, he will contact me.
Maggie."
Sam called the barman and told him his answer.
-She's such a weird specimen. Whatever she has told you in that letter is nothing compared to everything you have to learn about her. Seriously, I'm always finding new things.- said the barman.
-Thank you.
And Sam went home, still shocked by that behaviour. She didn't even appeared. He was so excited about the meeting. Just a letter. But what a letter. She was not in front of him, but her words were as attractive as her presence.
Sam went to the bar, just to have a drink and think about his problems without anyone bothering him. Just him and his glass of gin. That's all. Because lately he's had too much things in his head. He's gathered lots of dreams, hopes and happy endings in his mind, and in a blink of an eye, it's broken in pieces. He doesn't even know how to feel anymore. Is it worth it to fight for what you want, when it always slips through your fingers? He feels lost in himself. Suddenly, he can't trust anyone or anything. It's just so weird. It's been a shock. She's broken his heart. Again. Any faith in her remaining in his heart has disappeared. Thank God his sense is there to prevent him from running into her arms, and crying, and asking why does she do it. Why does she act like if he had not feelings. Like if nothing could affect him. Because it's not like that at all.
He sits there, playing with the glass.
- You're fucked up, right?
He turns to the left, surprised. The voice comes from a girl, an attractive girl. She's drinking some vodka. She's dressed in black. She's wearing red lips. She gives a kind of dangerous impression. Dirty and dangerous.
- Sorry, are you talking to me?
- Well, who else?.
She stares at him, like if she was investigating something, like if she could read something in his face.
- Let's make a deal, okay?.
-What...what kind of deal?.
She smiles.A hussy smile.
-If I guess why are you sitting here, alone, drowning in that glass of gin, you'll invite me to a shot. Is that okay?.
He's too surprised to say no. The girl gets a little bit closer to him. She's really beautiful, he thinks. She bites her lip and frowns.
-Someone has broken your heart. And in your mind you're trapped by that person.
His face turns pale as she laughs.
-I am totally right, isn't it?
She continues laughing, and he asks :
-Who the hell are you?
She stops suddenly. Her eyes seem darker.
- Do you really want to know it?
He gulps and nods.
- Then meet me tomorrow, here, at the same time, gin boy.
She smiles again, says goodbye to the barman and walks to the door.
-Hey, wait! At least tell me, what is your name?
- Maggie.
And she disappeared in the night. Her name floting in his lips. Maggie...
Cuando la vida te ha dado muchas patadas. Cuando te has visto perdido. Cuando has querido escapar de ti mismo. Cuando ni siquiera te has planteado tu felicidad. Cuando has dado todo y no has recibido nada. Es tiempo de ponerse las pinturas en la cara y salir a la batalla. Hay que enfrentarse a la realidad más cruda. Hay que buscar un motivo para luchar. Y ese motivo es tu propia felicidad. Lucha por cuidar a los que te quieren, porque su apoyo siempre estará ahí. Lucha por volver a quererte a ti mismo. Lucha por la sensación de caminar con paso de firme, de marcar tu senda, de dejar en el aire el rastro de tu presencia. Lucha, lucha, lucha, y nunca te rindas. Porque no sirve de nada acomodarse en la debilidad. Porque la fuerza existe, solo tienes que buscarla en ti mismo. Recuerda, tu único enemigo es la falta de fe en ti.
A warning to the people The good and the evil This is war
Desde el Imperio Romano predicaban la misión de esta doncella de pelo azabache como la misteriosa noche y labios pintados de la exquisitez del vino. De su pelo al viento nacen trazos de pasión. Trazos de espíritu. De espíritu inabarcable. La misteriosa, la talentosa, la bella. Los ruiseñores la envidian. ¿Y quién no podría envidiarla? La definición de arte es ella. ¿Y qué es la vida sin arte? La pintura es la sangre en las venas de la vida. Y ella traza el camino. Ella, la que trae la alegría.
Ella no es un riachuelo. Ella no es una ola entre tantas. Ella es una cascada. Ella es la inmensidad del mar. Es una princesa de seda dorada y de ojos de cielo y mar. Clara y viva, pero sobretodo fuerte, muy fuerte. Y esa fortaleza, ese ímpetu, hace que la vea como lo que es: una ninfa, una joven genial. Nos regala retazos de su imaginación a través de mareas de palabras. Ella es como el cielo que nos cubre y nos proteje, y el mar que nos apacigua y nos embravece. Recibe de mí mi más sincera admiración.
Nunca os atreváis a despreciar a la rosa. La rosa tiene un poder infinito, difícil de explicar. La rosa es hermosa como la vida que brota en Mayo, como las mejillas de las muchachas felices, como la sangre que recorre nuestras venas, como la vida. La rosa le da belleza incluso a la muerte, pues las gotas de sangre, además de recordarnos la vida que una vez implicaron, se asemejan a los pétalos de la rosa. Los pétalos de la rosa pueden ser la consumación de la pasión entre dos personas, el bienestar que produce su aroma, la extraña, inexplicable y bellísima suavidad de su tacto... Cuando se entrega una rosa a alguien es una prueba irrefutable de admiración, pero también un implícito recordatorio de los finales. Porque una rosa cortada sobrevive, porque es fuerte, pero al final, como todo, muere. Pero aún muriendo, la rosa es magnífica. Pasa de su rojo apasionado a un púrpura mayestático. A la rosa hay que dejarla morir de pie. Es el mínimo honor que se le puede rendir.
La rosa es mi musa más preciada: hermosa como ella sola, pero con espinas que te hacen difícil el acceso a ella. Y cuando al final lo consigues, los pinchazos en tus dedos no importan, porque el simple placer de observar de cerca y poder tocar y oler una rosa merece totalmente el sacrificio. Sie will es und so ist es fein [...] Was sie will bekommt sie auch.
