"Enyore un temps que no és vingut encara."

M'agrada caminar pel barri i veure els rajos de sol escalfant les façanes de les cases. La mescla de la humitat d'algunes parets i els blocs de pisos acabats d'estrenar. M'agrada parar l'orella per veure si distingisc la dolçor de la meua llengua en els llavis d'algú... De vegades tinc sort, i somric escoltant paraules valencianes d'un vianant que s'allunya... M'agrada mirar a la gent que somriu pel carrer... M'agrada sentir-me acompanyada estant sola. M'agrada somiar desperta amb idealistes amb els que me'n vaig a córrer món. Suponc que no vull prínceps, vull revolucionaris. Suponc que no vull contes de fades, vull amors poètics dels que comencen i acaben en la teua experiència, sense seguir cap model. Supose no, ho sé.

He is dead and gone.

Cuando uno mismo no es capaz de expresar lo que siente con sus propias palabras, la respuesta siempre está en el arte. Porque el arte es la vida.
    Una vez creí en ti. Te dí una oportunidad. Me hiciste ceer que había encontrado a mi verdadero compañero. Pero ya estoy cansada. Lo que sentí cuando te vi marchar lo puedo expresar a través de las palabras de Hamlet:
                                  O that this too too solid flesh would melt, thraw,
                                                and resolve itself into dew.

 Bueno, ha llegado la primavera. Y el rocío que me cubría desaparece. Y florezco como las rosas. Y estallo en furia y en ganas de vivir. Tu nombre ya no ocupa mis labios. Mis labios ya no buscan tu boca. Fuiste una lección que aprender. Mi búsqueda de amor sigue. No eres la única flor del jardín. Soy Ofelia despertando de su locura.

                                                                                                                                                         

                          

      

I hate you baby, 'cause you don't wanna love.

Johanna, acostada en el suelo, en posición fetal. Mirada perdida. De repente sus pupilas se mueven en otra dirección. Su mente funciona otra vez. Y recuerda…

   Ella es pequeña. Trenzas desechas. Un libro de cuentos en sus manos. Alicia en el País de las Maravillas. Se dirige a la cocina a por un vaso de agua. Su madre sentada junto a la mesa, con su bata color violeta. Qué guapa es. Su pelo color trigo es lo que más le gusta a Johanna. Sus ojos grises miran a la nada. Tiene algo en la mano con lo que juega. Se le cae al suelo y la niña lo recoge y se lo da. Vaya, es la pastilla. Su madre le ha dicho que es una pastilla para ser feliz. Tiene grabadas las letras S T. “Smiling Time”, dice su madre. Johanna quiere probarla, pero su madre la riñe y la advierte de que no toque esas pastillas. “Tu eres feliz, a la mamá le cuesta.” Johanna asiente y vuelve al salón. Pero antes ha visto como una lágrima fugaz escapaba de los ojos de mamá.

     Vuelta a la realidad. Suena de fondo “Come As You Are”, de Nirvana. No se acordaba de que ha dejado encendido el tocadiscos. Se levanta y se sienta en el sofá. En la mesa una foto de él y ella. Rota por la mitad. Coje el mechero que él le dio una vez. Quema los trozos. Como si fuese tan fácil quemar los recuerdos…

  “Mamá, qué jodida mentirosa. Era Sertralina, la pastillita. Es igual. A mí tampoco me sirve, mamá. No es suficiente para hacerme sonreír.”

    Johanna cierra los ojos y empieza a reír. “Qué cojones, que le den. Él se lo pierde.”

             

"You're not gone. You can't be gone."

Y a veces me entra esa jodida ansiedad… ¿Cómo puedes sonreír si no estoy yo? ¿Cómo puedes hacer tu vida sin estar yo presente? ¿Cómo puedes dormir por las noches sin apoyarte en mi pecho? ¡Porque esto no debería ser así! ¡Deberías seguir siendo mía! Pero si lo sabes, hostia, si sabes que estamos unidos, que pase lo que pase siempre nos vamos a encontrar en el camino, si sabes que nadie va a quererte como yo te he querido, y nadie va a luchar por ti como yo lo he hecho… Entonces, ¿por qué no vuelves, eh? ¿Por qué no vuelves a mis brazo, como debería ser? ¿Por qué no le encuentro sentido a nada? ¿Quién coño me manda a mí enamorarme? La vida es una hija de puta que se burla de nosotros.  Y al final ya no sé qué pensar. Confundo la realidad con los sueños. Ando perdido en los callejones sin salida de mi mente. ¿Y tú, qué? ¿Sufres como yo? ¿Sí, verdad? Porque yo sé que aunque de cara a la gente sonríes por dentro estás rota. Me echas de menos, ¿verdad? Más te vale, joder. Más te vale.

 “It is easy, when you’re young, to believe that what you desire is no less than what you deserve, to assume that if you want something badly enough, it is your God-given right to have it.” – Jon Krakauer, Into the Wild.

" I'm too much of an erratic, moody baby! "

Hola Kurt,

   Se me hace hasta gracioso escribirte esta carta. Como si no te hablase nunca… Mucha gente no se toma para nada en serio la relación que tengo contigo. “Está muerto.” “Era un drogata.” “Ni siquiera lo has conocido en persona.” Eh, que vale. Que todo eso ya lo se. Pero es que no tengo ni ganas de explicaros la conexión que siento con él porque no la entenderíais. Porque es algo que se siente, no se dice.

   Os podría explicar lo básico. Que lo descubrí y entonces dejé de sentirme totalmente perdida. Que le dio un poco de sentido a mis pensamientos respecto a la mierda que me rodeaba. Que su aparición fue como el empujón final para reconocerme a mí misma tal y como soy, y no como el resto quieren que sea.

     Para saber como eres no me baso en lo que la gente dice de ti, Kurt. Yo solo te escucho a ti. Estoy atenta a cómo reacciona mi corazón ante tu música, ante tus palabras. Mi amor por ti o como lo quieras llamar se basa simplemente en eso. A mi no me vale idealizarte, ni verte como el mesías de una generación, ni esas mierdas.

  Pero para mí, eres el ser más especial que ha habitado este planeta. Y quien no lo quiera entender, que se joda. Con entenderlo yo, me basta.

                        "The sad little unappreciative, Pisces, Jesus man."