"I am inhabited by a cry."

Elizabeth mira el vapor que sale de su taza de té. Desde pequeña tiene la costumbre de quedarse mirándolo, ya sea vapor o humo. Esas formas suaves y extrañas que suben tranquilas. Mira hacia la ventana. Día gris ahí fuera. Bonito, joder, bonito. Ya empieza a subir la adrenalina. Se sienta en el suelo, sus largas piernas cruzadas. Se estira la camiseta de Black Sabbath. Aparta su pelo negro detrás de la oreja. Se muerde una uña de esmalte negro desgastado. Coge un papel y un bolígrafo y empieza.
   " Estoy segura de que cuando termine de escribir esto lo voy a leer y voy a pensar que estoy como una puta cabra, y todos lo vais a pensar, pero me la sopla, porque necesito escribir, porque si no escribo muero, porque en papel soy más coherente, porque si me pongo a hablar, ahí sí, ahí sí que no vais a entender una mierda. Estoy hasta los ovarios. Me cabreo, mucho. Me cabrea todo esto. La puta gente que es como tu. no voy ni a describirte, qué cojones, para qué, con decir que eres mierda ya lo resumo todo. Y lo gracioso es que si pienso eso de ti me siento mal conmigo misma, pero a la vez bien, y mi cabeza está a punto de explotar por tu puta culpa. Y es que tengo tantas cosas que decirle a cierta gente, decirle no, GRITARLE, que ya está bien, joder, que aquí no vale solo decir "pues yo le echo cojones a la vida", aquí hay que ECHÁRSELOS, y no hay manera, no lo veis joder, estáis cegados por vosotros mismos, y así jodéis a los demás, pues QUÉ COÑO, que os den, allá vosotros con vuestras pajas mentales, yo al menos afronto las mías y las intento solucionar. ¿Y porqué me como la cabeza por esa gente? PUES PORQUE ME DEBEN ESOS BUENOS MOMENTOS QUE NO ME HAN DADO. ME LO DEBEN. Ahora parezco yo la puta egocéntrica, pero ¿quién no lo es? Vuestro problema es que sois tan egocéntricos que eso no os deja avanzar. Pero bueno, eso ya lo veréis vosotros mismos."
     Respira hondo. La adrenalina baja. Saca un cigarrillo, se lo enciende. Humo que sube. Color naranja brillante. Con el mechero quema la hoja que acaba de escribir. La tira al cubo de metal. Llama amarilla. Cenizas. "¿De qué coño me va a servir gritar si no escuchan? Nadie escucha. Escucho yo. Y a mí misma no me hace falta gritarme.
                                                 Has he lost his mind?
                                      Can he see or is he blind?